Серонхелия на вас, трупаков, пахать не будет!

Сижу голодный, денег нет даже на капли или гель для глаз. Зенки у меня, бедные, ноют больше, чем живот, кровоточат от компутера. Зато халявного интернета хоть жопой жуй. Почему я не пойду на работу? Я лет пять назад, до работы в журнале, много раз устраивался на работу. Я не умею общаться с простаками. Я очень (такое отвратительное слово) экстравертный и экзальтированный человек. Но среди простаков я замыкаюсь и становлюсь просто-таки аутистом. Самым скрытным и молчаливым человеком, каким я был всё детство в интернате и юность в универе. А со скрытными простаки становятся скотами и изживают это недоразумение, эту странность. Нравы-то у простаков, быдлаков грубые, да? Что думают простаки о скрытных людях? Они не знают вообще слов и говорить не умеют, то есть скрытные люди для простаков – самые глупые и вообще имбецильные. Мне подойдёт только работа, которая не просто минимизирует общение с людьми. Его не будет в принципе. К тому же я самый открытый гомосексуал. Хорошо, я могу актёрствовать и изображать натурала. Но у меня уже есть некоторая известность в интернете. Нехуй делать через месяц батрачества и стахановщины вышибить меня с работы, не заплатив ни гроша. Ещё надо льстить, заглядывать в рот, вести себя раболепно и со всем соглашаться. Я ничего из этого не умею. Быдлом я называю даже неначитанных людей. Каждый, с кем я общаюсь, должен знать литературу или историю, да? Важно даже не количество самой информации в голове человека, сколько её качество и разнообразие. У меня в разговоре с человеком ещё такие взгляды искоса да исподлобья, что весьма подозрительно, настораживает. Простаки не встречают мыслящих людей в реальности, а значит, они не узнают его мимику, что у мыслящего особая мимика и взгляд. И каждый, кто попадёт в реальность этого быдла, – должен мимикрировать и вести себя, как они. Двигаться, смотреть в точности как они, а не умеешь, так подражай, сука. Можно было бы пойти пиджеем в гей-клуб. Но я не умею плясать под те мотивчики, которые у нас крутят, бесконечный унц-унц-унц, не умею я плясать под звуки стиральной машины. Для меня это просто шум, не музыка. Жил бы я на Западе, я бы нашёл себе папика, как Крис Крокер. Он подносил бы мне всё на блюдечке с голубой каёмочкой. И уж точно бы меня прокормил. Но здесь все от меня шарахаются. Будь я популярнее путиноидов – меня никто не накормит. И вообще, блять, я хочу питаться солнечным светом, как батареи. Я к этому иду. А то я жру и сру задротно, как и все. Это скверно, ужасно, ебически и макабрически. Ебитесь конём, голубочки, со своей работой!