Сегодня особо гнилозубый хряк в тулупчике «жбурнул» мне в лицо жменю семечек, которые он лузгал на ходу. Если бы это сделал негр или азиат (или кто-нибудь не из этих мест), меня б это не задело. Но меня преследуют «родные» хряки из прошлого, от которых я бегу всю жизнь. Стоит ли писать сюда свои мысли о диком несоответствии своего внутреннего мира и внешнего, картинах самоубийства в памяти, нежелании сдерживать, вгонять и подавлять себя? Яныки и Герасимовы победили. Я то, на что я смотрю. Я урод уже потому, что я живу здесь. Всю жизнь мне втемяшивали, что меня надо убить. Но так же, как и хряки, я буду гнить очень долго. С их интенсивно навязываемыми мне гнилыми улыбками, которым что-то мешает меня растоптать, раскатать в плоский лист. Меня до сих пор отравляет ваша еда в тулупчике, ваши книги в тулупчике, ваши вода и воздух в тулупчике. Даже если меня здесь зверски покалечат, мне не светит выезд из страны, разве что - репаративная терапия. На костре педрил уже не сжигают. Эти методы почему-то не в моде. Написал сценарий. Ванно говорит, что Климова насрала, мол, - Жене плохой писатель. Дура. Он просто не следует жанровым и вообще писательским штампам.