Стратегема

Это лицо чётко характеризует тот уголок моей державы, в который я качусь сегодня - весенним тёплым вечерком - на СКОРОМ поезде. Казалось бы,  зачем мне туда спешить - к этим чёрным клоунам? И только ли потому я туда херячу, что меня пригласил в гости когда-тошний лучший друг? Проблема же не в этом, а в том, что я зависим энергетически от этой хуеты. Я скучаю по этой бойне, по черномазым макакам и свиньям на фоне чёрной луны и седого асфальта. Я хочу снова прочувствовать в себе грязный смех, когда паршивый хряк будет вцапываться в мой воротник и верещать на всю окресность, что я питар. Я по-новому буду учиться смеяться, потому что моя самооценка вновь вздымает и просит разрушающей пищи. Совсем недавно - во время моей жизни в мусорных баках - я не мог это ощущать, хотя это было просто. Это было время физической боли и голода, поэтому я ни о чём другом не думал. Я вообще был на закате писдеца, истощённый и обглоданный клоунами, которые пинали меня больше по мере того, как мне становилось хуже. Но сейчас, как истинный гностик, напомаженный и обожравшийся, я могу представить как я отрубываю частицы плоти этих клоунов - пальцы или уши, например. И, когда они истекут кровью и подохнут, я произведу погребение в своём дерьме, насравши на эти жуткие мордалы.