Всё. У меня опускаются руки. Я к пидарасам больше не обращаюсь. Помимо зашоренного мудла мне нихуя не встречается. Какой срез ёбщества ни возьми. Был вот на презентации у Герасимовой. Горстка ничтожеств, которым нечего сказать, совершенно случайные люди с полыми водянистыми зенками. Они в помине не слышали об оБЫРЕутах и плели что-то про гениев и их потоки. Бред неотёсанных. Я пёзднул про автоматическое письмо и Герасимова сказала, что у меня удивительно красивый голосок. Пожалуй, кроме меня, живых там больше не было. Старичок какой-то с дрожью в голосе хуй пойми к чему вспомнил Вагинова. Я погружаюсь в свои прежние мысли, от которых мне тошно, - они отравляют мою жизнь. О том, что натуралы живут в страхе - что уж говорить о гомосексуалах. Отчего вокруг одни тряпки? Меня пиздили до полусмерти, я вырос в инкубаторах на родине углевиков и полгода жил на улице. Оттого я такой бесстрашный? Нет же. Меня внутри от роду не разъедала зашоренность. Я, блядь, никогда не тратил свои силы, чтобы вписаться в мирок братков, который меня окружал. Вы, двести миллионов гнойного русскоязычного быдла, тратите все свои силы на то, чтобы кому-то понравиться, куда-то вписаться, быть модным, замутить силиконовую жизнь и натянуть морщинку из пизды на жопу через голову. Среди вас миллионов пятьдесят гомосексуалов и бисексуалов, и вы ни на что не годны. Никто не разбирается в гомосексуальности, никто не поинтересуется. Если и есть единицы, которые умеют писать, они избегают гомосексуальности или говорят от вымышленных героев вскользь. Скажем, Дима Кузьмин, интеллигентное дитя в -надцатом поколении, всё знает о гомосексуальности, но ничего не напишет, ибо жизнь его скучна, аки мартышкина смерть. Можно писать вполне сносные стишки и совать свой скользкий хуй в свежие сочные дырочки, независимо от пола. Я о себе прочёл только в книге у чувака под псевдонимом Сергей Греков. Он писать совершенно не умеет, зато всё правдиво. Устами пидараса, которому за тридцать, он написал не то, что я чувствую, а то, как я чувствую. Больше ни одной такой книги нет. Уленов - немного другое. То же и с фильмами. Их немало, но то, как я чувствую, выразил лишь фильм Без изъяна. Во мне что-то щёлкнуло от узнавания. Я только о нём и талдычу - слишком красив Хоффман и его хабальное окружение. Присцилла прекрасен, но не так изящен. Безумно красивые фильмы Джармена (Разговор с ангелами, к примеру), которые я наизусть знаю, просто не обо мне. Грегг Араки бездарен, хоть и местами правдив. Идеальный же сюжет для современного фильма (а я знаю с таким сюжетом аж три картины) - когда пара слесарей (пожарных, электриков) на пенсии выдают себя за гей-пару, дабы уйти от налогов. На что пойдут пердуны? Докажут ли свою любовь? В фильме старпёры надевают дурацкие трусы грубой ткани со швом и шлёпают в гей-клуб. Нет ничего ужаснее, гнуснее этих картин, где показывают даунов, а вовсе не фрикш, улыбаясь всем о том, что геи такие, как все. Это так, лирическое отступление. Так вот, всё это было весьма странно наблюдать. Я понимаю её и что ей надо бесконечно отшучиваться от глупых вопросов и гнать всякий вздор вроде того, что Введенский где-то ныкал эфир, ибо он рос в семье степенной и бла-бла. Сельский недофекальный юморец. Но Герасимова охуенный чеболвек и важно то, что книга-таки вышла. Хоть она и тупо её оформила. Единственное, что меня раздражает, это отношение Герасимовой к Введенскому. Как к его прекрасному стихоплётству можно относиться серьёзно?! Можно было бы с ней поговорить о нападках Морева, который советовал подстраиваться под современных читателей и расставить знаки препинания. Абсурд крепчает. Я Глеба лишь по комментам к Харитонову знаю. С Введенским абсолютно та же ситуация, что и с Женей Харитоновым, хотя он и писал, что это другое. Но не говорить же об этом среди галёрочных зевак?! Блеск и нищета. Харитонов, которого я давно ещё прочёл, писал, что он боится ебать мальчика, дабы не подавить червячков в жопе. С Глебушкой, видимо, это и происходит. Теперь о наболевшем. Есть в Хохлэнде два пиздюка, претендующих на пост главной пидрессы всей обосранной местной педобиомассы, которая даже жить боится. С одним из них я очень долго ебался. Километры переписки. Сделал интервью, послал к нашему фотографу (сказал, что брателло Мтф или Фтм и это деликатный вопрос; З. ответил, что его вообще это не волнует; прекрасно). Запечатлели З. на профаппаратуру. У фотографа хватило мэйк-апа, дабы сделать из З. лялю. Перед выпуском он сказал, что хуй. Это подстава, милый. Нельзя залупаться перед самым выпуском журнала. Ты - зашоренное хуйло! Провались сквозь землю. Это уже третий пидарас за выпуск, который подставил меня. А вот как я к нему подлизывался, ибо оно взахлёб Мудаками да Паэля "чтёть". Говорит, любимые писатели. Пиздец мудло! Будто ты читал что-то кроме. З., я прочел только Норвежский лес Мураками (мне обложка понравилась) в году так 2005-м, где упоминалась книга Возвращение на родину Томаса Харди. И полюбил Харди. Еще я по той же причине читал Ангелы ада Хантера Томпсона (меня завораживали такие покет-буки - в интернате ж не встретишь) и там, кажись, упоминался Бруно Шульц. Я полюбил его Коричные лавки. Из всего гламура для "книгочеев", Мураками не пошляк, по крайней мере. Сисёк, который учился на литературоведа, читал его Кафку на пляже. Я ему сказал, что он позорный лит-ровед, а он ответил, что читать эту книгу всё равно что смотреть фильмы Линча. А по Джазовым портретам я переслушал всё это музло, но на то время понял только Чета Бейкера, которого заслушал до дыр. Я больше такое писать не буду. Это срать в себя. Мудлу ни за что не понять, что всё дерьмецо - на поверхности и оно модно и гламурно. Ему всё глубокое и прогрессивное - есть модное. А то, что в забвеньи - тупое и отсталое. Я-таки попозже выложу с тобой интервью. Уебан. Затем я пишу впопыхах Тимохину. Ты охуел мне молчать? Ведь Тасе что-то написал обо мне... Я хочу совратить тебя идеей. Не хочешь ты мило попиздеть с Тасей, чтоб я склепал интервью - ладно уж. Но у тебя чемоданы фото топлес. Ты крут нагой и обложка будет нарасхват. Айда! Ничё, если засветишься. У нас почти на всех обложках натуралы. Дашь фото для НГ-обложки и 2 на цвет - цёмну тебя в носопырку и вообще будешь моим брателлой. Не дашь - приду на твою лекцию и устрою эсхатологический пляс гомосятуса. Не будь скотом и сельпом статусным для педермотов - помоги интеллектуальному проекту. Я спать. Утко, выпускающий редактор. Он пишет, что жирный. Я айда себя накручивать, что на педермотов в принципе нельзя возлагать надежды. Какой он очаровательный жировичок, пишу я. И тут уж начинаю его охмурять. Потопаешь завтра на презентацию книги? Хули, раз уж я подкатываю к тебе - следует потуже завязать кармический узел. Шалить, флиртовать с тобой не буду - там будет наша общая знакомая. Не куковать же наедине с ней? Говорит, что я опоздал и книга ему всралась. Тупица. После я иду в секс-чаты ебать всем мозги и жопу. Серонхелия так развлекается, когда погано. В Хохлэнде и России нет сплочённых педрариумов, организованных на взаимопомощи, способных ставить на конвейер какие-то идеи и воплощать их в жизнь. И не будет, пока тут не произойдёт Стоунволл. А до Стоунволла здешняя пидарасина не дорастёт никогда - это противоречит её природе, и комьюнити здесь будет только плешечное. Всегда. Я живу в полусне, в хрустальном гробике с червями, гноем и мерно сверлящей мою головушку дрелью. Надо что-то делать, но нет сил. У меня нет возможности уехать отсюда. Я погребённая заживо. А тут будет только хуже. Звёзды блекнут. Надо что-то менять. В праздники пойду в синагогу. Надо думать о теракте. Серонхелия благоустроит педотеракт.